Elle se tenait, là, debout, aussi immobile qu’un arbre blanc. Elle se tenait là, debout. Elle était à bout. "Il faut en finir..." pensait-elle alors avec rage. Cependant, la tenue de son hôtesse trouvait si bien le chemin de son ventre, tout en broyant les réserves de son être… mais en tournant la tête, elle se regardait dans le vent et se trouvait pitoyable, à côté de cette étoile déplaisante.

"C’est comme deux corps de pluie," souffla-t-elle.

Quant à moi je n’avais, à aucun moment, parlé de réconfort, avant de lui en servir un verre. Elle en était abasourdie, mais me concédait la noblesse du silence. Et elle continuait de gémir dans cette éclipse de son sexe. Cela atténuait la douleur. Un peu. Au hasard, dans la musique jaillissant de son souffle, comme si elle allait mourir. Ou non ?

Quel meilleur rappel que la contingence des choses n’est, somme toute, qu’une Apocalypse quotidienne ? Encore que beaucoup d’esprits aient découvert, en regardant les pics de l’ignorance, ce que signifiait "être mortel". L’histoire prendra donc fin – et c’est ce qu’on appelle la destruction. Mais refermons la parenthèse.

Or, elle regardait obliquement la porte noire, et la montagne. Et les spectres devenaient des cavaliers tentants pour quelque valse mathématique. Oh, comme elle se perdait, de ce côté de l’océan, en balançant les hanches au rythme naturel de cette musique qui ne venait que de dedans, jamais de dehors.

Elle n’avait plus l’impression de traverser cette vie comme un mauvais rêve ; au contraire : elle devenait l’objet du rêve, en même temps que le rêveur, et son décor – et tout retournait à sa place. Elle se tenait là, debout, comme un arbre blanc.



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