Dans le rêve des eaux...

Dans le rêve des eaux
se trouve
à l'état d'oeuf
un monde opalescent
qui se laisse porter¸

*
Dans le rêve des eaux
s'égarent ensommeillés
la circularité
lunaire de la fleur
et son spore béni d'autofécondation
gélatine lactée lourde de potentiel
enmagasinant ses étages nutritifs

*
Dans le silence oblong
parmi la boue nacrée
l'univers à venir
promesse du sentir,
du toucher et du voir,
du lumineux conscient,
immobile, béat
remet encore à plus
tard son pouvoir
de naître.

L´aventure

Une péripatéticienne patricienne avait péri : pathétique péripétie !
Une secrétaire sucrée avait été mise au secret.
Une étoile s'étiolait sdans son étole étale de ciel : quel tollé, mais étais-tu là, t'étonnais-tu, qu'entonnais-tu ? L'entonnais-tu en Cantonnais ? Des tonnes de son tonnaient-elles ?
Le préfet préférait les prés auprès des coquelicoquins : villes n'étaient que vilenies, vélléités de vice vain, sottes sauteries saturées.
Les oiseaux d'osier s'usaient à force d'oser espérer qu'ils pleureraient des larmes d'or, qu'ils leurreraient alors les leurs : leurs larmes  étaient émaillées de limaille de fer tranchant comme des lames de rasoir qui cisaillaient le coeur des roses...
L'éphémère mérite-t-il que les mères soient muselées par un culte marmoréen qui les majore pour mieux cultiver cette amère peur qui suinte par tous vos pores ?
La méduse était médusée de voir  que, comme on mésusait d'elle, la Muse s'amusait dans un Musée où c'était presque une nausée que de voir les naseaux niaiseux des taureaux figés dans un bloc de roc s'abstenir et de frémir et de fumer, cependant que des albatros d'albâtre ouvraient l'aile pour rien, ce qui les laissait abattus, hébétés, abêtis, butés.
Les îles, elles, sont-elles ailées, les îlets sont-ils des stylets plantés dans la chair d'océan ?
L'océan, c'est béant, les baies, ça baille jusqu'au firmament, ferme amant, les déserts, ça erre...
Aux steppes, on ne dit jamais stop.
C'est ça, l'infini qui nous nie, nous qui n'avons plus de nounous ni de nounours, nous les lourdés largués à la merci du large !

Un naufrage de plus...

Les rues bavent leurs crépuscules et leurs matins
mousse sale arrachée à la sueur des porches,
écume rosâtre qui fait
de gros bouillons
qui furète de concert avec le museau
de maigres chiens accouplés au pourtour de l'ombre...
Peut-être est-ce un rêve qui frôle le présent,
qui hasarde son palimpseste maraudeur,
qui tout aussi bien sait folâtrer frelater...
Les rues ruisseaux cagneux tournent le dos à l'air
comme des créatures maussades qui n'ont
pour toute richesse que des roulis bruineux
des glissements de sol à la croisée des murs -
Et la fuite patine en s'immisçant partout
les ruelles vont se perdre tels des oueds
renversés dans la nébulosité du jour,
les langues des chiens lavent pavé, parois,
détours évanescents où l'espace se noue
elles veulent consciencieusement effacer
les socles sur lesquels est assis le réel
il y aura - ce soir - un naufrage de plus...
              

 
Derrière la fenêtre...

Derrière la fenêtre, à épier
le temps...

Déjà le jour...


Déjà le jour, la pâleur du petit matin
rosace exténuée dessinée
aux fenêtres
et les toussotements des premiers moteurs;
la nuit lustrée se retire à pas de loup...
comment pourrais-je faire pour la retenir
moi qui me suis laissée charmer par sa façon
caverneuse d'empêcher le temps de couler ?
*
Déjà le jour frotte son museau indécis
contre le bois des vieilles persiennes fermées,
la nuit s'est tirée
me laissant là, l'air tout con
orpheline de son concave rougeoiement
de ses magnifiques heures creuses
d'insomnie !

                        

Inspiration

Les mots poussent les mots. Rares sont les fois où je me retourne vers leurs cadavres couchés sur le linceul tout blanc de la page manuscrite ou bien publiée; ça servirait à quoi ?¸

De nouveaux mots sont là, qui piaffent d'impatience, comme des bulles à la surface d'une eau qui bout. Ce sont eux que je regarde et veux découvrir. Car c'est là suivre le mouvement de la Vie...Tout ce qui m'importe, c'est accoucher de ces mots, les délivrer de leur matrice, de leur gangue...et les voir galoper, tels de jeunes poulains.

Car la Vie est tout entière de mouvement; elle déteste le fixe, l'accompli, l'immobile. Elle ne trouve sa pleine mesure que dans l'élan, dans l'incomplétude qui cherche à se parfaire, et qui poursuit indéfiniment son voyage...