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	Archives : Vues de Francophonie
Été 2025 Deux regards sur la Palestine par deux auteurs francophones d’origine palestinienne : Karim Kattan et Olivia Elias. Présentation et choix de textes par François Minod. Le premier est un roman de Karim Kattan Le palais des deux collines, fiction qui s’inscrit dans l’imaginaire et se situe en Palestine. Le narrateur, de retour dans son pays natal, revient dans la maison de famille vide, dans laquelle il s’enferme, convoque le passé et retrouve les personnages de son enfance et la violence coloniale. La voix narrative est chargée de colère envers l’envahisseur. Elle est aussi empreinte de beauté, de magie, d’humour. (1) Dans Point de suspension, la voix d’Olivia Elias est un cri de révolte et d’effroi face aux crimes de l’armée d’occupation. C’est aux plus profondes des racines de la guerre que sa poésie puise sa force et sa nécessité. C’est aussi une ode à la beauté de la Palestine dont elle se sent si proche. (2) ©François Minod (1) Karim Kattan, Le palais des deux collines. Éditions Elyzad, 2021. Prix des cinq continents de la Francophonie. Extrait de la quatrième de couverture : Karim Kattan, auteur palestinien, est né à Jérusalem en 1989. Il est docteur en littérature comparée et écrit en français et en anglais. Son recueil de nouvelles, Préliminaires pour un verger futur (2017 ; Elyzad poche, 2024) a été finaliste du Prix Boccace. Après son premier roman Le palais des deux collines (2021 ; Elyzad poche 2024), Prix des Cinq continents de la francophonie, paraît en 2024 L’Éden à l’aube qui confirme la richesse de son univers littéraire hybride mêlant oralité et culture classique, réalisme et merveilleux. Sa voix talentueuse annonce une nouvelle génération d’auteurs palestiniens. Karim Kattan nous donne à lire un premier roman troublant, à la fois tendre et violent, qui explore les contradictions de l’engagement politique et de la mémoire. À l’ombre des amandiers en fleurs, se dévoile une Palestine devenue lieu de l’imaginaire, intime, soumise. (2) Olivia Elias, Michael Gluck, Point de suspension. Éditions L’Armourier, 2024 Olivia Elias est née à Haifa en 1944. Poète de la diaspora palestinienne, elle écrit en français. Elle a vécu au Liban jusqu’à l’âge de 16 ans où sa famille s’est réfugiée en 1948, puis à Montréal, avant de s’établir en France. Caractérisée par une langue laconique et des rythmes forts, traduite en anglais et plusieurs autres langues, son œuvre a été publiée dans des anthologies, recueils collectifs et de nombreuses revues, notamment aux États-Unis. Extrait de la quatrième de couverture : Gaza et la nécessité de dire. Deux voix, Olivia et Michaël, écrivent au quotidien depuis leur douleur. Écrire ne console pas, ils le savent, mais aide à penser ce qui surgit de la folie des événements. Ils ne se connaissent pas. L’éditeur les invite à se rencontrer sur la rive qui leur est commune : le livre. Point de suspension ». Pas de trêves au feu. Bien sûr il y a le temps et ses traces ; dites et contredites. Bien sûr les récits et les croyances ; elles aussi dites et contredites. Mais toujours ce fléau : ici et là, présentement en Palestine, des prédateurs "civilisés" convoitent les terres où tentent de pourvoir à leur subsistance des peuple inaptes à la soumission et peu enclins à l’économie de marché ; donc nécessairement des barbares […] « Point de suspension » pour embrasser la parole car celle-ci vient de la nuit des temps et se poursuit sans fin dans la lucidité du désespoir. Karim Kattan Extraits de Le palais des deux collines. Je dois te parler encore du matin où je suis parti. Je ne savais plus rien de mon pays […] Je ne savais pas ce qui se passait. Comme tu le sais sans doute maintenant, depuis plusieurs mois avait éclaté ce qu’ils appellent « la révolution des implantations ». Je vais te dire un petit secret sur eux, ils se prennent pour des cowboys de Dieu. La révolution dont ils parlent, c’est le jour où les colons qui avaient déjà occupé une grande partie de la Cisjordanie ont décidé qu’ils en avaient assez d’attendre et que leur temps était venu. Un peu le grand soir des cowboys : ils alliaient prendre, de force, tout ce qu’ils pouvaient du territoire. Ils descendaient sur les villes palestiniennes, c’était facile, il suffisait d’y aller au flingue, d’en buter quelques dizaines et le tour était joué. Au début, c’était un peu une guérilla qu’ils menaient. Rapidement, puisque leur sens de l’organisation est redoutable ; ils ont créé les Forces Armées de Judée-Samarie. Ville après ville, puis village après village, ils s’y sont adonnés à cœur joie. Le monde regardait ailleurs ; avait oublié que nous existions. Les pays alentour, eux, approuvaient même débarrassés du peuple le plus importun de ce siècle. La Cisjordanie, ce bout de terre qui n’a même pas le nom d’un pays, qui n’accède même pas à une géographie, c’est un terrain de jeu. Voyant le succès des opérations, de plus en plus d’Israéliens qui ne vivaient pas dans les colonies ont rejoint les Forces de Judée-Samarie. Ils sont exaltés. Ils se sentent libérés, autorisés à être eux-mêmes enfin. : un colon n’est qu’un Israélien qui a arraché le masque de la bienséance. Et finalement, ils ont presque tout pris. Ils se sont installés partout ; à l’heure où je t’écris, il reste bien quelques points paumés comme Jabalayn qui ne sont pas tombés aux mains des Forces Armées, nos derniers bastions pitoyables. L’armée officielle les laisse faire. Je suis prêt à parier qu’elle les aide (comme je pense, le font discrètement tous les pays qui nous entourent). A la radio, des commentateurs israéliens s’inquiètent de ce que de telles actions représenteraient pour l’intégrité démocratique d’Israël (comme si c’était la première fois dit Nawal à la radio). * La plaine calcinée de Joséphine. Le sommet de la colline est comme une torche qui illumine la nuit. Jabalayn brûle encore, elle est mille couleurs. Il porte le vase sous son bras et je suis à ses côtés. Ici, ça te va ? Non… Le cimetière ? Quelques décombres demeurent là où était la maison de Joséphine, cathédrale d’une époque révolue. Je m’agenouille pour prendre un bout de terre que je glisse dans le vase. Nous allons au cimetière. Dans la nuit comme des voleurs. Les colons sont partout dans la ville. C’est une célébration. Nous nous faufilons dans les ruelles, à l’ombre de leurs feux de joie. Ils tirent dans le ciel et chantent et dansent. À nous, à nous, à nous. Nous parvenons au cimetière, en lisière de la ville. Que de fois j’ai parcouru les terrasses de cet endroit. Tous, nous sommes ici. Olivia Elias Extraits de Point de suspension. Gaza, Palestine Bleu si bleu de Méditerranée noyé dans nuages noirs sursautés d’uranium & plutonium paysage frappé par astéroïde cratères d’une quinzaine de mètres hôpitaux mi hospices pour résidents de l’enfer mi mouroirs & morgues les médecins se cachent pour pleurer ailleurs pont aérien & secours d’urgence accompagnés de grandes déclarations à propos de "valeurs universelles" comprendre : Valant pour tous sauf ceux ghettoïsés emmurés Ici ni eau ni nourriture ni carburant & électricité (& pas de médicaments d’aucune sorte) Ici à mains nues les hommes cherchent dans les décombres s’il reste des survivants & retirent de petits corps Gaza, Palestine Plaie saignante où aigles & monstres d’acier ont établi leurs quartiers de la Mort rendre la terre stérile effacer toute trace de culture & vergers abattre des arbres de famille plusieurs fois centenaires Ahmad est parti (il y a soixante-quinze ans juché sur les épaules de son père il parcourut la piste des larmes menant de Yaffa au sud harcelés par les soldats pillards) Youssef & Samir ses aînés aussi avec femmes enfants petits-enfants tous partis Gaza, Palestine oasis heureuse avant il y a si longtemps avant l’arrivée de ceux venus de l’autre côté de la mer aujourd’hui cimetière d’enfants au bord de la Méditerranée sur les écrans du monde entier agonise l’Humanité * N’ai rien vu de l’automne n’ai rien vu cette année n’ai pas vu l’automne se déployer l’acacia flamboyer les grues s’envoler n’ai rien vu que bombes & encore plus de bombes sur Gaza en flammes ni eau, ni nourriture ni carburant & électricité ni acacia flamboyant ni grues en partance seulement déluge phosphorique avec débordant au milieu de la folie le grand fleuve vivant aux bras multiples des enfants de Gaza leurs petits corps qui n’auront pas eu le temps de grandir leurs rêves qui n’auront pas eu le temps de fleurir leurs petits corps fleurs de sang leurs rêves envolés sur les airs du vent n’ai rien vu de l’automne cette année n’ai pas dit adieu aux feuilles d’or aux grues dire adieu adieu adieu à toute chose comme ils le font là-bas parents & enfants qui se prennent dans les bras chaque nuit & se disent adieu avant de s’endormir Peut-être aurons-nous la chance d’être à nouveau réuni dans une autre vie une vie qui ne sera pas ghettos & bantoustans prisons bombes & extinction Karim Kattan – Olivia Elias Francopolis, Été 2025 Recherche François Minod

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Créé le 1^er mars 2002