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SALON DE LECTURE Hiver 2024 Héloïse Cerboneschi : « ton ombre était ma forêt ». Poèmes inédits (*) « … mes 2 objets préférés : Mon authentique lampe Tiffany… »
J’habite un espace-temps immobile Plus rien ne se déplace La lumière, fantomatique Crée deux ombres basses Deux samouraïs s’affrontent Le chat les contemple Obstinément, comme moi Il y a parfois des raisons Pour s’entre-tuer Ce n’est plus l’air que j’inspire Mais le silence, ou peut-être Le parfum d’une fleur écartelée Elle a pris la place de mon cœur Je la sens battre entre mes côtes À peine, quand même un peu Elle n’est pas immobile Pas complètement Ainsi que mon regard Face à moi, une bibliothèque Je peux lire quelques titres Les caractères verticaux et dorés Des livres consacrés aux peintres À gauche, la double porte et ses vitraux Restée entrouverte À droite, le bow-window et son store À moitié baissé Je voudrais pouvoir le relever Mais j’habite un espace-temps immobile Il faudrait que quelqu’un vienne à moi Caresse d’abord le chat, puis Écarte mes côtes, sans me blesser Retire la fleur, sans la briser Cherche l’endroit où est sa place Sans doute là où est resté mon cœur Et fasse repartir le temps Dans l’autre sens… Dans cette aérogare désaffectée Où ne demeure que l’ombre éplorée Des ailes du Spirit of Saint Louis J’attends un long courrier S’il se déroute et se pose Silencieux comme toi Je partirai, solitaire et blessée Vers les heures tièdes et pâles De l’automne subtropical Je me souviens qu’il y avait de l’or Au fond de nos verres Et jusque dans nos regards Qui portaient loin Au-delà d’un ciel de bas nuages Là où persistent les étoiles Qui n’appartiennent à aucune galaxie L’or s’était cristallisé Au fond de nos verres et de nos regards Les bas nuages avaient mordu Les toits et la statue de la place Pour un instant, j’avais oublié Les long-courriers Les cargos lents de Rotterdam Les trains de nuit pour autre part J’avais oublié, qu’il faut toujours partir Es-tu là où j’aurais pu t’imaginer ? Sommes-nous nés du même silence ? Deux hologrammes en noir et blanc Flottant haut dans le cosmos Deux duellistes, deux samouraïs Se ferraillant jusqu’à ce que Coule le premier sang Était-il tien ? Était-il mien ? Une traînée pourpre subsiste Une queue d’archange halluciné Phagocytant sur son passage Tout ce que nous aurions pu être Depuis, je mens et perds mon temps Plus rien n’est assez sombre, assez loin Je prends des avions supersoniques J’apprends à dessiner des jardins Je traverse des passerelles, des océans D’un revers de main, je chasse la lumière J’étreins la nuit jusqu’à l’aube J’oublie les heures, les saisons, les autres Mais de toi, je n’oublie que les regards Je les laisse glisser sous ma porte Je leur dis adieu quand je les entends Descendre bruyamment par l’escalier Soir Le ciel se griffe de mauve Le temps d’imaginer Un balcon sur la baie des Anges Le vin rustique a été bu Jusqu’à son bord Plus bas Le mélodieux des vagues Fait tanguer un bouquet d’amaryllis Aucun oiseau ne s’envole Les étoiles sont si proches Que l’automne n’est qu’un rêve Mes Pas dans l’ombre Te surprennent Et ce bruit au ralenti d’un cristal qui se brise Ne crains Pas pour ma carotide Seuls les vivants ont le droit de mourir Ce ne sont Pas mes Pas qui sont lents C’est l’ombre qui est immense Quel masque portes-tu quand tu viens me visiter entre deux opérations à cœur ouvert ? Tu n’en portes Pas ? Ne me mens-tu Pas ? Tes mains en latex n’exsudent-elles Pas un sang qui n’est Pas le mien ? Alors pourquoi ne me laisses-tu Pas caresser de mon doigt tes cernes profonds ? Ne sais-tu Pas Que je les aime davantage que je ne t’aime ? Ne sais-tu Pas Que faire l’amour n’est Pas un jeu d’ombres ? Demain ou après-demain Des hommes en noir mettront un linceul sur mon âme qui se froisse Il y aura des oiseaux lents qui voleront bas Et je reviendrai mettre mes Pas dans l’ombre de ton lieu de vie Débarrassé des brisures de cristal N’est-ce Pas toi qui les auras balayées ? Mes Pas dans tes Pas Peut-être Ou peut-être Pas Mes Pas sont un long poème inachevé Pour distraire ma solitude J’ai dessiné un amour sans visage Il y eut une distance intergalactique À traverser Pour attraper sur ma langue le goût Vaguement sucré Mais plus sauvage que le peppermint De la larme que j’y fis couler La pendule donne une heure crépusculaire Je contemple l’homme nu, avec souffrance Le lit, comme un jardin à la française Le désordre est ailleurs… D’automnes et d’hivers ont ciselé Une vilaine dédicace à ma bouche Pourtant il faut sortir, marcher, piéger Graver des noms sur les arbres Le tien, le mien et me rappeler Que ton ombre était ma forêt Là, des enfants sans cerfs-volants Ils sont armés, ils savent la guerre Des hommes tristes, des chiens heureux Des clowns jongleurs qui font la manche Une funambule aux pas aveugles Elle tombe et la foule n’applaudit pas Mais la nuit La lune est fuchsia, la lune est geisha La lune hivernale aux yeux de miroir Lumineuse, s’épanche et surprend Écriture noire de colombe noire Une vilaine dédicace à ta bouche Quelque chose n’est plus à sa place Ou peut-être quelqu’un En tout cas un étrange objet théâtral Comme disparu de mon point de fuite Ceci n’excluant pas qu’ Après tant de nuits à palabrer Avec l’ombre de mon corps - Comme si tu ne savais pas - Je me suis saoulée de musiques violentes Et j’ai écrasé l’aube entre mes doigts Comme un fruit trop mûr Gorgé du vin jamais bu Afin qu’elle ne revienne jamais Quand tout est éteint dans la vie Que l’aube désolante ne se lève plus Quand le verre de vin se brise Entre des doigts tremblants de peur Répandant le sang d’un ange répudié Sur des cuisses désormais closes Quand plus un passant ne s’arrête Que la ville entière se vide, rue par rue Quand la nuit tient dans la paume ouverte D’un enfant qu’on appellera Jésus Et qui mendiera jusqu’au jour Où le métro se fracassera contre son front Quand tout ce que j’écris est vérité Parce que le désespoir ne ment jamais Quand chaque square cache un arbre blessé Tailladé par des cœurs déjà morts Alors dîtes moi d’où viendront les secours Et qui sait encore tisonner la flamme Je dîne seule Dans la nuit artificielle Des stores baissés Des silences flottent sur la table basse Comme des flocons de granit Les bruits se sont échappés Dans d’autres nuits réelles L’obscur est toujours beau Plus caressant que la clarté Mais je dîne seule… Feulements océaniques Losanges désarticulés Bruissements de l’aube que je hais Tout est à reconstruire Devant ma porte, presque amical Outrageusement maquillé Un chien-loup s’est couché Et malgré le livre entrouvert Ton absence glisse en moi Secrète splendeur Un orage animal, robuste et solitaire Blanc comme un naufrage « … Un laque rapporté d'un de mes lointains voyages représentant un samouraï. » Ainsi disparue dans la muette solitude des nuits antarctiques Je reste immobile, regardant passer des formes lisses comme des dos de mustangs Mes paupières et mes lèvres sont bleuies par le froid d’un iceberg dérivant J’ai oublié le nom de ce pays qui n’existe que sur les cartes anciennes Avant toi, des trains de nuit m’emportaient dans des villes effrayantes sans bancs ni passantes Des paquebots s’amarraient dans des ports mal famés gardés par les marins et leurs kalachnikovs Des oiseaux de l’étrange volaient bas dans les nefs des cathédrales en ruines Et je savais farder mon visage et mon corps pour parader sur les quais où je te cherchais Que te dire de ces pensées carnivores qui s’élancent dès l’aube et me dévorent J’attends un train pour Saint-Pétersbourg On me dit que les hivers y sont mauves, d’un demi-deuil frissonnant Mais que dans les ruelles aux pavés disjoints par le passage des tramways de la mort Je m’y tordrai les chevilles, à l’étroit dans mes bottines noires mi-cuir mi-velours dévoré Il y a ce clown russe à la montre déglinguée Glissant sur les rails de l’Orient Express avec la grâce d’un danseur du Bolchoï Au passage, il allume des étoiles jaunes sur les poitrines des passagères Mais pas sur la mienne Il raconte aux soldats que je me suis trompée de guerre Le train s’est arrêté en gare d’Anvers Des œillets rouges et noirs sont accrochés sous la verrière Je pars à la recherche des diamantaires La « Tentation de l’escarboucle » me revient Tu ignoreras toujours la beauté de ces mots et la laideur de leur signification… T’aimer, est un enfer stalinien et mouvant T’aimer, quand s’étirent sous ma cambrure Luxurieuses et doucereuses comme des pelisses Tes secrètes déviances Quand ton souffle incandescent de tortionnaire Brûle un par un mes organes de serpent d’ivoire Tes incomparables veilles se succèdent Et me décèdent (Il y eut malgré tout compromission entre peaux sages) À mi-nuit, la chambre est de pâleur septembrale Et le lit se couvre de nos nudités entremêlées Sous le bow-window toujours entrouvert Des lenteurs de cargos fantômes dérivent Et tandis que tu dors, plié dans le désordre Ma nuque soutient le monde qui se défait Et ma voix reconstruit le bruit originel Mes mots d’amour te viendront Écrits au revers du carbone De nos nuits torpillées Des mots rudes et blessants Beaux comme l’orgasme inachevé Et qui laisse à la langue Cette défaillance sucrée/poivrée Infiniment lacérante Je reconstruis durablement les bruits absents Le souffle d’un homme qui me manque sans me manquer (Comment t’expliquer…) Le bruissement des pages tournées d’un livre que je lirai peut-être Le froissement de la fourrure triturée d’un petit animal qui n’est pas le mien Quelques mots confidents qui se heurtent à mon oreille inattentive Et encore le souffle de cet homme qui me manque sans me manquer (Je saurai bien t’expliquer un jour…) Un arbre aux lucioles diffuse une faible clarté dans ma mi-nuit Mes bruits reconstruits racontent qu’ils ne tolèrent que l’Obscur Ils se tiennent en équilibre pitoyable au bord de mes objets blancs Et s’éloignent dans de lointaines ténèbres quand je les apprivoise de trop près Je les reconstruis comme l’on reconstruit les villes dévastées par la guerre Trop vite, trop puissants, presque menaçants Et c’est la pluie de mi-nuit. Tout me fuit, tout s’enfuit Me reste très au loin (si loin que j’en rage) le souffle d’un homme qui me manque sans me manquer (Il faut que je te dise… Le bruit de ce souffle m’est si précieux que des siècles après ma mort, je saurai encore le reconstruire) À mi-nuit, il ne reste à caresser que ce petit animal froid, silencieux et malveillant nommé Solitude Il faut marcher vite pour épuiser le petit animal Ou bien dormir longtemps, une jambe allongée en travers du fleuve Pour interrompre le crawl puissant des nageurs de mi-nuit Parfois s’abat une pluie d’ombres somnolentes, qui s’étirent d’un trottoir à l’autre Parfois rien Rien d’autre que la démarche funèbre des chrysanthèmes Se faufilant par les milliers d’interstices des rideaux de velours Et dispersant leurs milliards de pétales lacérés sur les oreillers où dorment des amants repus d’orgasmes Parfois j’éteins l’arbre aux lucioles. Et le Peuple des Clowns envahit mon espace dans un roulement féroce de tambours À mi-nuit, il neige paisiblement sur leurs manteaux trop longs volés aux défuntes tsarines Et je n’entends plus que le clapotis de leurs chaussures démesurées Les voiles noirs de leurs tambours s’accrochent sournoisement à mes objets blancs et y laissent leurs notes lugubres (Purcell… In the midst of life we are in death…) Solitude revient se blottir contre moi, son froid pelage exaspérant la froidure de mon flanc Mais le souffle de l’homme qui me manque sans me manquer dérange mon endormissement ©Héloïse Cerboneschi
(*) Héloïse Cerboneschi est une plume rare, dans tous les sens du terme. Une présence parcimonieuse dans les librairies et sur la toile, à part sa page Facebook (dont est reproduite sa photo ci-dessus) ; une écriture exigeante, dérangeante et exquise dans ses beautés paradoxales, mi-oniriques mi-naturalistes, qui bouleversent la sensibilité émoussée du lecteur habituel de poésie. On a le sentiment qu’on n’a jamais rien lu de pareil, tellement elle est singulière : c’est un concentré diamantin de vraie, percutante, grande poésie. Francopolis est fier d’avoir accueilli deux nouvelles d’elle au précédent numéro (automne 2024), proposées par Éliette Vialle, qui avait aussi choisi un de ses poèmes comme coup de cœur (au numéro de novembre 2011). Mais surtout, nous avons publié, au Salon de lecture de janvier 2012, un groupage consistant de poèmes inédits d’Héloïse Cerboneschi, dont certains datés de 2007-2008, avec une présentation-entretien de et avec l’autrice, par Éliette Vialle – et c’est dans la demi-page de cette présentation-entretien, reproduite ci-dessous, que réside tout ce qu’on peut lire comme notice bio-bibliographique sur cette écrivaine trop en retrait : « Héloïse Cerboneschi est très secrète. Elle en dira donc très peu sur elle. Elle est née à Paris, par un après-midi d’automne, boulevard de Port Royal. Contrairement à ce que son nom pourrait laisser supposer, elle est de père Belge et de mère Française. Elle porte le nom de ses deux enfants et donc celui de son ex-mari. Elle a passé 15 années de sa vie dans divers pays exotiques et depuis son retour, ne peut plus se passer de Paris où elle réside entre Bastille et le Marais, le quartier de sa jeunesse. Dès l’âge de 8 ans elle s’est intéressée à la littérature, à l’écriture et surtout à la poésie. - Sa poétesse préférée est Anna Akhmatova - Chez les hommes :  Desnos, Char, Soupault et bien sûr Apollinaire, Verlaine, Baudelaire et Rimbaud. Sans parler de certains poètes étrangers très peu connus en France. - Pour les écrivains, la liste est longue mais elle cite : Henry Miller, Mervyn Peake, Hermann Hesse, John Kennedy Toole, Maupassant, Simone de Beauvoir… (…) Que pense-t-elle de la poésie ? "C’est quand je suis très malheureuse et très amoureuse que j’écris le mieux car je laisse exploser mes émotions avec des mots, parfois terribles, qui doivent susciter des images fortes chez le lecteur. Je me sers très rarement de la rime qui pour moi, limite mes possibilités d’expression. Je recherche surtout le rythme et l’enchaînement de mes vers et les associations de mots peu fréquentes qui seront néanmoins très évocatrices." Héloïse me précise qu’elle évite le plus possible de mettre des points au bout de ses phrases. Car, comme elle l’a écrit : "Tout doit rester inachevé, ce qui est achevé ne laisse plus guère d’espoir. Un simple point peut fermer toutes les portes." » On trouve néanmoins une impression de lecture anonyme sur un forum (2010) : « Découverte magique. Je viens de lire voire même de dévorer Pensées de Trèfles Noirs, recueil de poésie de Heloïse Cerboneschi. J'avais la faiblesse de croire que je connaissais un peu la poésie... les classiques. Avec Pensées de Trèfles Noirs, je découvre à quel point la poésie peut être puissante, les textes et nouvelles sont bouleversants et ne laissent pas indifférents, ils vous renvoient à votre propre vécu. C'est magnifiquement bien écrit et ça secoue les tripes, en plus de faire un peu vibrer et de balayer le souvenir de ces petites récitations bucoliques qui sont devenues bien ordinaires à mes yeux. Je viens de découvrir la poésie qui me touche ! Celle qui me donne envie d'en découvrir plus. » Deux autres textes d’elle sur la toile : Le cerf majestueux (2017) ; La chambre en désordre (2011). Ses livres : Stella Estinta, roman, éditions Le Lys bleu, 2022. L’indécence aux enfers, poésie. Mon petit éditeur, 2013. Pensées de trèfles noirs, poésie. The Book Edition, 2010. (D.S.)
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Créé le 1^er mars 2002